Выезжаю из Польши в Беларусь за полночь. Моросит мелкий дождичек. Вот последний шлагбаум. Протягиваю пограничнику талон.
Он заглядывает в автомобиль, где едем мы вдвоем с попутчицей:
- Как хорошо, у вас есть места свободные и салон не загружен! У меня просьба. Подвезите россиян с детьми до города. Их наши с автобуса сняли. Вы же будете там мимо гостиницы проезжать? Только обязательно довезите, обещаете?
До города 20 км. Никакого общественного транспорта здесь нет.
- А почему их сняли-то?
- У них дети в паспорта не вписаны.
Ах вот оно что. Время от времени о забор беларуской бюрократии неискушенные туристы бьются с размаху лбом. Однажды я так же везла назад вдову с сыном лет двенадцати и ее сестру с дочкой. Поехали в Польшу на пару дней на автобусе. Беларуские пограничники потребовали разрешение от отца ребенка. "Отец умер". "Свидетельство о смерти давайте". А мать и не подумала, что оно нужно. И никакие уговоры не помогли. "Ничего не знаем, мы вас не выпустим без свидетельства ". Сестра с дочкой тоже вернулись, из солидарности.
- Конечно, подвезу, какой разговор.
Пограничник - совсем молодой парень - машет рукой: идите сюда.
Из темноты появляются три фигуры. Мужчина, женщина, малыш лет четырех. Еще одного ребенка - двухлетнюю девочку -
отец держит на руках. Как-то странно держит, спиной к себе, обхватив поперек живота. Ножки у девочки болтаются, и курточка задралась до подмышек.
Пока ставят сумки в багажник, успеваю разглядеть пассажиров. Симпатичная пара, на вид около тридцати. Одеты хорошо,
в неброские качественные вещи. Прелестные дети. Мальчик - кудрявый ангелок и глазастая девочка. Сели в машину, девочка начала капризничать. Мужчина строго сказал что-то матери не по-русски, и она успокоила дочь.
Едем. Они потихоньку переговариваются на незнакомом языке.
- Простите, а вы откуда?
- Из Москвы.
- А родом откуда ?
- Грозный.
В жизни не подумала бы, что они - чеченцы. Вполне европейской внешности люди.
- Я вас до гостиницы " Беларусь" довезу. Она большая, и места там точно будут.
- Не надо. Отвезите нас на вокзал.
- Но там рядом нет гостиниц, а поезда будут только утром. А до Москвы прямой поезд в шесть вечера.
- Нам надо на вокзал.
Ну как хотите. По дороге высаживаю попутчицу. Привожу чеченскую семью на вокзал.
Обычно в такой ситуации люди предлагают деньги за проезд. Настаивают даже. Ну уж, во всяком случае, благодарят. Тут - тишина. Услуга была воспринята, как должное.
Меня это покоробило. Но мало ли на свете странных людей.
Выхожу, чтобы открыть багажник. Чеченцы достают сумки. В это время четырехлетка поворачивается ко мне и делает заученный жест попрошайки: раскрытая ладошка протянута, кулачок сжимается-разжимается "дай-дай-дай". Смотрит, молчит и улыбается.
Меня пронзает догадка:
это не их дети
" Мать" молча дергает мальчишку к себе, и они идут к вокзалу.
Я в оцепенении сажусь за руль.
Что делать? Звонить! Кому? Будь это день, позвонила бы знакомому силовику, спросила. Но второй час ночи... Мой звонок не будет понят. Звонить в милицию? А что я им скажу? "Извините, у меня материнская интуиция"? " Ребенок-попрошайка у хорошо одетых родителей" ? Свидетельства о рождении детей у них есть. И хорошего качества, раз пограничники не взяли "маму-папу" прямо на границе. Вот если бы они были беларусами! Будь они беларусами, на каждого, даже грудного ребенка, был бы сделан отдельный паспорт. Но они - россияне. Среди ночи раскачать беларускую милицию мне не удастся. А утром будет поздно.
А может, мне вообще показалось? Нет, вряд ли.
Но почему они настаивали - на вокзал? Вокзал ночью темный и пустой. Скорей всего, их кто-то ждет в автомобиле на стоянке. Сейчас они сядут в машину, и ищи-свищи. На границе между Беларусью и Россией нет пограничного контроля.
И я поняла, что сделать не могу ни-че-го.
А может, смалодушничала. Не знаю.
Завела машину и поехала.